Eté - Guy Gofette

Dévore, feu, beau feu aux langues de démones
tous ces papiers, ces livres, ces lettres mortes,
et de vieil homme plein de rancœur et plein
de nuit, dévore-le

avec le mauvais drame de sa vie, cette vieille
partition à une seule main sur la scène du cœur
tandis que l’autre dans la coulisse bat le vide,
cherchant quoi ? un amour

qui ne ferme pas à clef les battants
de l’horizon, mais porte plus haut que nous
ses flammes dans le soir qui s’étire : amour
qui te ressemble feu,

mais comme une pierre dans la paume de midi.

Guy Gofette