Si je porte à mon cou

Si je porte à mon cou

Une écharpe de fleurs

Comme on porte un bijou

Orné de sept couleurs,

Une écharpe de fleurs

Sous la brise, qui joue

Orné de sept couleurs

En mèches d'acajou,

Sous la brise, qui joue

Là où mon coeur incline

En mèche d'acajou

D'ardente Amandine,

Là où mon coeur incline

Et les doigts se dénouent

D'ardente Amandine,

Ami, m'entendez-vous ?

Ami, m'entendez-vous ?

Et les doigts se dénouent

Au chant des cavatines

...

Musicalis A.C

Kandinsky

" Ces oriflammes, ces étoiles de mer, ces figures de blason sur champs d'azur et d'or, diagonales et bandeaux de couleurs, ces bactéries annelées, ces chamarrures en transparence, ces gracieux, ces vifs aérolithes que l'on voit poindre puis disparaître aussitôt dans le firmament de la vision intérieure aussitôt quand nos paupières sont irrritées ou bien lorsque nous glissons vers le sommeil, d'oû viennent-ils, dites-moi, où vont-ils ?...

Sont-ils les projections, à notre taille, des mondes enfouis dans l'infini du microscopique ? Sont-ils au contraire la réduction, à notre mesure, des galaxies en déroute ? S'ils ne sont pas du domaine des causes, sont-ils seulement les effets  d'une identité nécessaire entre les formes différentes, quelque chose comme des symboles épars dans l'univers, qui se rencontrent dans le creuset du regard : un bolide égratigne la surface de la planète, une poussière irrite le globe de nos yeux ?...

  Pour l'orgueil de notre condition, je préfère que ces images annoncent, au niveau de l'instinct, le désir, propre à notre esprit, de chercher , de trouver en nous-mêmes des signes autonomes, des termes de comparaison avec ce qui est indicible, hors des sentiers battus par une indigente "vérité".

  Qui donc fait résonner l'orchestre ? Est-ce le vent, la mer, le cri des bêtes ? Ce ne sont là que balbutiements.

  Aux sons musicaux qui ne viennent de nulle part sinon de notre aptitude à rompre l'enchantement muet des choses, répondent ces objets insolites, découpés, dentelés, ciselés, décisifs, sertis d'émail, bariolés et vernis, se saluant, se frôlant, se recouvrant à demi, montant et descendant, s'écartant, s'éloignant, - à la fin séparés comme des constellations dan sla neige bleue de la nuit. Nul n'a le droit de contester leur dessin ni leur chorégraphie puisque toute ressemblance est exclue.

  Ils se sont glissés entre le monde et nous. Quand nous sommes las de l'informe, ils offrent des appuis incisifs et des enroulements précis aux vagues fumées de nos songes. Mais, par définition, ils sont pour toujours, ailleurs.Ils ont plaqué sur la carte imaginaire les timbres contrôlés d'un incessant départ. "

Jean Tardieu

A.C

Editions Ruelle

Depuis ruelle Mignonnette vers le monde

Les auteurs pour les auteurs

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info@editionsruelle.fr

A.C

Poème d'introduction

Der Himmel über Berlin

Lorsque l'enfant était enfant,

il marchait les bras ballants,

voulait que le ruisseau soit rivière

et la rivière fleuve

que cette flaque soit la mer

Lorsque l'enfant était enfant,

il ne savait pas qu'il était enfant,

tout pour lui avait une âme

et toutes les âmes étaient une

Lorsque l'enfant était enfant,

il n'avait d'opinion sur rien,

il n'avait pas d'habitudes,

il s'asseyait en tailleur

démarrait en courant

avait une mèche rebelle

et ne faisait pas de mines, qaund on le photographiait

Lorsque l'enfant était enfant

ce fut le temps des questions suivantes :

Pourquoi suis-je moi et pourquoi pas moi ?

Pourquoi suis-je ici et pourquoi pas là ?

Quand commence le temps, où finit l'espace ?

La vie sous le soleil n'est-elle pas un rêve ?

Ce que je vois, entends, sens, n'est-ce-pas simplement

l'apparence d'un monde devant le monde ?

Le mal existe-t-il vraiment

et les gens sont -ils vraiment mauvais ?

Comment se fait-il que moi, qui suis moi,

avant de devenir, je n'étais pas,

et qu'un jour moi, qui suis moi,

je ne serai plus ce moi que je suis.

Peter Handke