Voix d' IL

Voix qui se cherche

se pose

se silence

se rompt se reprend

se transforme en images

en pincées de poèmes

Voix qui se tend

comme une corde

de muse

se danse

tangue o

dans le miroir

des gammes

au bout de la ligne

j'imagine une musique

sur son visage

je sais que cette musique

ne me veut aucun mal

ce qu'elle me dit

à cet instant

s'emballe

je reste dans la longueur

de son onde

la pluie est toute bleue

sur la rondeur des collines

Sa voix est une île

Il ne le sait pas

A.C

Ferme les yeux. Ecoute.

Ecoute et rêve

Entends les notes qui égrènent

Le doux passage des nuages

La diagonale du crépuscule

A.C

Ecrire

Affranchie d'origine

L'écriture est un langage

qui retranscrit des formes

aussi profondes

que la peur

au milieu d'un fleuve

en floraison

Un temps qu'il est pressant

de suspendre

un vol qu'il est vital

d'ouvrir

loin des peaux mortes

d'un autre monde

Un rêve auquel il est urgent

de frotter la lie

Affranchi dès l'origine

le texte s'émancipe

de lui-même

quand la main est prête

A desserrer ses griffes

Pour accepter la caresse

Pour

Puis

Vivre comme on écrirait...

A.C

 LES CONNECTEURS
 
 - Qu'est-ce qu'une connexion?
 
 - Quand 2 mouvements, supposés
 infinis et mutuellement
 exclusifs, se rencontrent à un
 moment donné.
 
 - Dans le Temps?
 
 - Oui.
 
 - Le temps n'existe pas.
 Il n'y a pas de temps.
 
 - Le temps est une plantation rectiligne.
 
 LES CONNECTEURS (II)
 
 Les diamants brillaient comme du verre brisé
 Sur la rue à minuit
 Et tout en haut les murs étaient humides
 Leurs yeux blancs et lisses miroitaient
 
 Puis dans le lointain un gnome apparut
 Le vif éclat d'un ange révéla des pieds poilus
 Le boulevard devint une rivière
 Tandis que les foules en attente se mettaient à frissonner
 
 Dans un motel, un whisky à la main,
 J'étais attentif
 Son souffle était léger, le vent était chaud
 Quelqu'un dans une chambre venait de naître
 
 Accomplissements:
 
 Oeuvrer à la face
 du Vide
 Prendre forme, identité
 S'élever au-dessus de la foule-troupeau
 
 Faveur publique
 ferveur publique
 
 même l'amer Poète-Fou est
 un clown
 Qui fait son numéro
 
 Froide musique électrique
 Fais-moi du mal
 Lacère mon esprit
 de ton sombre sommeil
 
 Froid temple d'acier
 Froids esprits vivants
 sur la grève étranglée
 
 Vétérans de guerres étrangères
 Nous sommes les soldats des
 Guerres du Rock'n Roll
 
 Fait-il être un
 bel animal méfiant
 parfumé
 se mourant sous le
 doux patronage
 de Rois
 et exister comme des fleurs
 luxuriantes sous les
 emblèmes de leur
 Étrange Empire
 ou bien d'un simple élan de foi
 insouciante
 les gifler, demander leurs cartes
 cracher sur le destin et jeter l'enfer
 aux flammes avec usure
 
 en mourant, noblement
 nous pourrions vivre comme
 des trolls innocents
 répandre nos divertissements
 et faire un doigt d'honneur aux dieux
 dans nos chambres
 privées
 
 peut-être ferions-nous mieux,
 qui sait?
 de leur montrer, bordel, qui
 nous sommes, et en
 nous gonflant, avec jubilation,
 en toute Magnificence, les anéantir.
 
 
 
 
 UN HOMME RATISSE DES FEUILLES
 
 
 Un homme ratisse des feuilles
 en tas dans sa cour, un monceau,
 appuyé sur son râteau, il les brûle
 absolument toutes.
 Le parfum emplit la forêt
 des enfants s'arrêtent et respirent,
 l'odeur qui, dans quelques années, deviendra nostalgie.
 
 Jim Morrison
 
 
 Riders on the storm, The Doors
 
 
 

 A.C