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14 juin 2012 4 14 /06 /juin /2012 18:04

Prelude for lute in D Minor - J.S Bach

 


 
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14 juin 2012 4 14 /06 /juin /2012 17:56

Ariane Dreyfus

«Je dis toujours qu'en poésie l'amour n'est pas un thème, mais la posture même de la voix poétique, tendue vers l'autre, désireuse que l'on souhaite sa présence.»


« Aucune fête n'est durable et c'est comme si la vie n'était faite que pour l'apprendre et l'assumer. Et la poésie pour nous dire que ce n'est pas si important.»

 

Ariane Dreyfus

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12 juin 2012 2 12 /06 /juin /2012 20:54

Prendre

Prendre le vent
la pluie
le soleil
après le vingt
le vin neuf
prendre l'éclaircie
avec la blessure
après la blessure
prendre l'air
le temps


prendre le temps

se poser
s'allonger sur un banc

prendre le ciel
les nuages
par les yeux

prendre le rose
les gris
les mauves
l'orangé

prendre la vie
par le cou
le coeur
le corps

prendre tout

se reprendre

se surprendre

 

Agnès

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8 juin 2012 5 08 /06 /juin /2012 16:33

Ondulations (extrait) - Michel Butor

Ondulations (© éditions de l'Amourier)

pour Joao Frutos

 

 

Entre les barques et les îles

poissons remuent nageoires

entre les arbres et les ombres

les odeurs du marché

entre aérogare et poussières

le rugissement tendre

entre le silence et la nuit

le baiser des fraîcheurs

 

Entre les cheveux et les mains

l'électricité passe

entre les sourcils et les cils

la paupière aux aguets

entre les lèvres et les dents

les premiers mots rieurs

entre les draps et la fenêtre

les souvenirs fidèles

 

Entre tôle et fibrociment

un abri pour l'orage

entre le chômage et les fêtes

une chanson tenace

entre les chevaux et les palmes

l'étoile du matin

entre les drapeaux et les vents

un claquement de langue

 

Entre les montagnes qui grimpent

les gouffres qui se creusent

entre volcans qui se réveillent

les cyclônes défilent

entre les horizons tremblants

glissements et cascades

entre la France et les Antilles

courriers et sargasses

 

Entre les serpents et les ailes

un dragon se redresse

entre les saveurs et langueurs

couteaux et crissements

entre carrefours et clochers

les fleurs sur les tissus

entre les embruns et les mouches

empreintes sur le sable

 

Entre les battements du coeur

le trac et les aveux

entre les mouvements des hanches

les cris des nouveaux-nés

entre les murs des hôpitaux

l'espoir de guérison

entre le texte et la peinture

l'amitié voyageuse

 

Michel Butor

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7 juin 2012 4 07 /06 /juin /2012 16:08

Récipients d'air - V. Rouzeau

Récipients d'air



Pommes poires et tralalas merles renards flûtes à bec
Et les petites bottes bleues enfoncées dans la boue
Après la peine la joie revenait aussi sec

Au bois sifflaient les ziaux les loups les pâtres grecs
Beaucoup d’airs de toutes sortes faisaient gonfler nos joues
Pommes poires et tralalères merles renards flûtes à bec

Il n’y avait pas d’euros de dollars de kopecks
On pouvait chanter fort la gadoue la gadoue
Après la peine la joie revenait aussi sec

Dans le vent murmuraient le lièvre et le fennec
Tournaient les grues les elfes les roues
Pommes poires et tralalères merles renards flûtes à bec

Au soleil se grisaient les drontes et les pastèques
Les porcelets songeurs échappés de la soue
Après la peine la joie revenait aussi sec

Mais de ce temps bon vieux ont eu lieu les obsèques
Et je sens ma chanson de vilain qui s’enroue
Pommes poires et tralalas merles renards flûtes à bec
Après la peine la joie revenait aussi sec

 

 

Valérie Rouzeau, Récipients d’air, Le Temps qu’il fait, 2005

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4 juin 2012 1 04 /06 /juin /2012 19:08

C'est le rêve - Olav H. Hauge

C'est le rêve que nous portons

que quelque chose

va arriver,

que ça doit arriver -

que le temps va s'ouvrir

que le coeur va s'ouvrir

que les portes vont s'ouvrir

que la roche va s'ouvrir

que les sources vont jaillir -

que le rêve va s'ouvrir

qu'au point du jour

nous glisserons sur la vague

vers une anse

dont nous savions rien.

 

Olav H. Hauge

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3 juin 2012 7 03 /06 /juin /2012 09:57

Au cirque - Norge


Au cirque


 


Et maintenant, Mesdames et Messieurs, nous vous présentons, en grande première mondiale, sans cage, avec son poitrail multicolore et toute sa crinière au vent : le bonheur. (Tambour et musique). Il apparut. C’était vrai, c’était le bonheur. Et de quelle taille ! Comme il n’était pas encore apprivoisé, il se jeta sur le public en rugissant et dévora la plupart des spectateurs.

 

Les oignons

 

Norge

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2 juin 2012 6 02 /06 /juin /2012 12:12

L' absence de bruits

L'absence de bruits
En regardant l'image, je ne peux m'empêcher d'évoquer le silence. Plus exactement l'absence de bruits.
Nous sommes entourés de bruits, bruits d'objets ronflants. Ce n'est pas la ville qui crée ces trop-pleins de bruits, c'est nous qui les semons.
En regardant l'image...j'entends le silence qui s'installe ici pour un temps, une paix éphémère, une légèreté d'être.
Le lieu nous a changé d'espace. Nous sommes dans un intervalle irréel, plongeant nos vies dans le calme, nous rappelant combien nous sommes le bruit.
Plus tard...demain, la vie redeviendra bruit. Bruits réconfortants. Le silence ne sera plus et nous serons rassurés.
Mais pourquoi avoir peur du silence, qui ne peut être total, puisque nous sommes en vie ?
Il fait partie de la réalité. Il est source de la métaphore, du langage des choses.
Langage avant le langage.

Agnès

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1 juin 2012 5 01 /06 /juin /2012 21:41

Jeu-bulle

Jeu- bulle

Je bulle toute au soleil
Je bulle toute à l'azur
Je bulle toute à la nature
Je bulle sous le dais bleu du ciel

Je bulle sans savon
Je bulle dozer sans tondeuse à gazon
Je bulle d'alka seltzer sans maux de tête
Je bulle ding sans stress

Je bulle je lis sans lire
Les doigts de pied en liberté
Pas une fourmi pas un bourdon
A l'horizon

Quel délice ! Quel délire !
Je bulle toute la journée

C'est l'été !

C'été

J'ai la sensation
Que ça ne va pas durer

Agnès

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1 juin 2012 5 01 /06 /juin /2012 17:19

Marguerite Yourcenar

" Les hommes qui inventèrent le temps, ont inventé ensuite l'éternité comme un contraste, mais la négation du temps est aussi vaine que lui. Il n'y a ni passé, ni futur, mais seulement une série de présents successifs, un chemin, perpétuellement détruit et continué, où nous avançons tous."

 

M. Yourcenar 

 

" Le Temps, ce grand sculpteur "

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