Coquillage

j'ai cru pouvoir séduire la mer

me suis glissé dans ses écumes

ses longs bras de femme

dentelles d'appartenance

qui donnent l'amour

pour mieux trouver l'absence

me suis reconnu

dans les grimaces du vent

j'avance...je recule

comme des marées

domptées par les astres

qui répètent sans cesse

un refrain blessé

d'insistance paisible

tanière d'enfances

mémoire fossilée

des fosses océanes

refuge utérin

où les mots sont caresses

où les mots n'ont pas besoin d'être

il en faut des regards

pour enfanter le monde

s'en tenir à l'impossible

et le cri

se reflètera-t-il un jour

dans les paumes levées

j' veux

des bateaux

dans ma mare

à café

A.C

 D'elle

D'elle j'ai les ailes dans le dos

du ciel j'ai le ventre bleu et la pluie

des couleurs qui me viennent d'en haut

quand je l'entends chanter "je pleure"

j'ai côte à côte des oiseaux

des carcasses d'absences toutes pleines d'infini

j'ai la vie à couper au couteau

dans mes yeux l'arrière-goût d'une mélancolie

D'elle j'emporterai là-haut

quelques perles en collier d'un bout de paradis

du bonheur en miettes et quelques mots

qu'elle m'offrait tard le soir qu'elle n'a jamais repris

et lorsque dans l'oeil de l'oiseau

comme en lignes de ma main elle verra que je souris

elle me fredonnera un sanglot

que je garderai comme un sourire de la vie

Khaban

"à la santé des fous"

La couleur des robes de fille ne change pas.

Si nous les voyons en rouge, bleu, bleu marine, vert mais plutôt foncé, jaune or, jaunes, bleu ciel, c'est parce que nos regards traversent différentes couches que le temps perd sur son chemin.

La couleur des robes de filles ne change pas.

Un jour vient.

Un jour qui se glisse entre les maisons et dépose l'odeur de nos rivières le long des rues.

Sortez ! C'est le jour !

Sortez et vous verrez les filles.

Elles passent entre les bruits de la journée et les papillons blancs.

Elles sont en blanc. Les robes de filles sont blanches.

Blanc comme le mariage, comme la tristesse des Indiens.

Leurs robes sont légères, blanches décolletées.

Le décolleté profond comme le destin.

Mon chien fait le loup le jour des cloches de l'église.

Je fais le loup le jour des papillons et l'odeur des rivières.

Je sors et je suis le vent.

Au coin de la rue des Moulins un tourbillon de robes blanches et de papillons.

Une des filles a le visage que je ne vois pas, que je dois suivre.

Elle court, se retourne et rit.

Mes chiens la pourchasse et partent vers le pont. La robe blanche s'arrête sur le pont mais quand j'y arrive je ne la vois plus.

Mes chiens sont loin, sur l'île que la rivière forme avec ses deux bras. Je les entends.

La rivière curieuse, tourne encore une fois et s'attarde sous le pont.

- Où est-elle ?

Il n'y a pas de vague. Silence. Elle s'en va. Au loin je vois que sa surface bouge, les vagues, les mots partent avec le vent.

Elle sait. La rivière sait.

Mes chiens reviennent et courent les pattes dans l'eau vers la couronne d'écume sur la rive.

Je la trouverai, la fille en robe blanche

Gilles Ciloquin, Danser avec une étoile pour les loups

Editions Ruelle

..." Il sait désormais que les seuls mots dignes d'être écrits surgissent quand la parole est impossible. Comme pour cette femme et cet homme séparés par des milliers de kilomètres de glace et dont les regards se rejoignaient sous une lente chute de neige. Comme ce garçon roux qui reste figé, ses yeux aveugles portés vers les étoiles qu'il n'a jamais pu voir."

...

Geste pictural

Vous êtes là. Recroquevillé. Le coeur au centre des nerfs, puis debout, semblable à un enfant qui se sent vulnérable dans le noir et qui n'a de cesse de réclamer la lumière.

Vous apprivoisez l'instant. Votre corps même arrête le temps, chasse les secondes, effeuille la douceur d'un ciel, écoute la douleur d'une pluie.

Vos couleurs sont généreuses. Elles luisent épaisses comme des boucliers, bouquets de feux jetés sur vos doutes. Semences de vie d'espérances ou caresses du hasard.

Le geste.

Votre geste de peintre est émouvant. Il s'élance abandonnant le doute. Fébrile, il gesticule l'émotion.

Le pinceau docile suit votre main tel l'épi la courbe du soleil ou tel un soc, il laboure la toile, fouille dans son limon.

Il écrit l'histoire de votre clepsydre intérieure.

La légende d'un amour.

Il parle, dit la beauté.

La beauté seule. Oui. Enfin délivrée. Soudain offerte.

Cette lumière

Cette brûlure dans vos yeux

Elle parvient jusqu' au moment où vous enfantez l'image

Elle bouscule votre chambre océane

En vous regardant

C'est l'enfance qui nous tutoie

Qui nous tutoie

Assise dans l'éclat de son bonheur

A.C