A.C
Edmund Dulac
Edmond Dulac, illustrateur (1882 – 1953). Né en France, il étudie le droit avant de s’inscrire à l’Ecole des Beaux-Arts de Toulouse. Il poursuit ses études à l’Académie Julian à Paris puis en 1905, émigre en Angleterre et prend la nationalité britannique en 1912.
Pendant cette période, repéré par les Leicester Galeries à Londres, il y expose chaque année (notamment ses dessins pour “Les Mille et une nuits”). Il signe également un contrat d’édition avec Hodder & Stroughton (“Les Mille et une nuits”, ”Contes de Tanglewood de Nathanaël Hawthorne”, “La Ballade d’Omar Khayyan”, “La Tempête” de Shakespeare”, “La Belle au bois dormant et autres contes”, “La Princesse et le petit pois”, “Contes d’Andersen”).
Il acquiert une notoriété et devient l’un des illustrateurs majeurs de l’âge d’or de l’illustration au Royaume-Uni, parmi ses contemporains Arthur Rackam, Howard Pyle, W. Heath Robinson et Kay Nielsen.
Pendant la Grande Guerre, Dulac participe bénévolement à l’effort de guerre avec ses illustrations. Il commence également à participer à des ballets et mises en scènes de théâtre pour lesquels il réalise décors et costumes.
Suite à la guerre, le livre de luxe illustré est en crise et Dulac est amené à travailler comme caricaturiste pour “The Outlook” de 1919 à 1920. Il réalise une série de couvertures thématiques pour le magazine américain “The American Weekly” entre 1924 et 1950, et s’occupe de mobilier, cartes à jouer, boîtes de chocolat ou de biscuit, revues, médailles de prix, billets de banques et timbres.
En 1937, le roi George VI et le Post Office choisissent une effigie du roi dessinée et sculptée en bas-relief par Dulac pour les timbres d’usage courant britannique.
Fin 1940, Dulac rencontre le général de Gaulle à Londres. Il réalise les timbres des colonies ralliées à la France libre, puis conçoit un timbre destiné à servir quand la France serait libérée (Marianne de Dulac, dite aussi “de Londres”).
En 1946, il signe un contrat avec “Le Limited Edition Club” pour illustrer plusieurs ouvrages de luxe. Il réalise pour eux ses dernières illustrations dont celles pour “The Golden Cockerel” d’Alexandre Pouchkine. Il décède en 1953 avant la parution des “Comus” de John Milton.
"Je voudrais vous inciter à recevoir mes paroles comme le tâtonnement d'une femme
qui s'est engagée à ne perdre des yeux sur cette terre ni le rivage de la détresse
ni celui de la délivrance, à honorer de la même attention l'innombrable souffrance des hommes et la rutilante merveille de la vie.
Persuadée que si l'un de ces rivages se perdait dans la brume j'entrerais aussitôt dans l'illusion et dans la fiction. Cet écartèlement, pour inconfortable qu'il soit, préserve néanmoins des naïvetés d'un espoir aveugle et des complaisances paralysantes du désespoir.
Dans tous les lieux habités par la souffrance se trouvent aussi les gués, les seuils de passage, les intenses noeuds de mystère.
Ces zones tant redoutées recèlent pourtant le secret de notre être au monde, ou comme l'exprime la pensée mythologique: là où se tiennent tapis les dragons sont dissimulés les trésors."
Christiane Singer
Adagio
Il y a de ceci bien longtemps. Plus de mille ans. On devait être en juin. En plein champ, à trois lieues de la plus proche maison, au pays des insectes et des fleurs. Un après-midi.
Il faisait soleil tout le long du ruisseau, car un ruisseau passait par là. Sur les deux rives, des criquets cachés dans le trèfle s'injuriaient à pleine tête, comme des gamins qui se disent des noms.
Pas de travaillants autour avec leurs chevaux et leurs pelles. Personne. La terre inventait la moisson, toute seule, dans la paix, comme elle le fait toujours en juin. Sur l'eau tiède du ruisseau, deux patineuses se promenaient d'avant et à reculons; leurs ailes faisaient comme des coiffes blanches au soleil. On aurait dit deux religieuses qui marchaient dans la cours du couvent. Il devait être quatre heures de l'après-midi, l'heure des visites ou de la récréation.
Les deux patineuses au milieu du ruisseau, loin des oreilles tendues pour tout savoir, bavardaient chacune leur tour, penchant la tête de côté, sans tourner le visage, comme font les soeurs.
La plus vieille disait à sa compagne :
"-Tu sais ce que j'ai appris en passant chez les bleuets tout à l'heure?
-Non, fit la plus jeune.
-Eh bien, c'est demain que le procès commence!
-Le procès de la chenille? Alors, on y va. Mais qui te l'a dit?
-Un hanneton. Je filais par ici tout à l'heure, reprit l'aînée, et un hanneton m'a crié en passant : Demain matin, après la rosée, le procès commencera. Soyez-y! Rendez-vous au kiosque, cinquième piquet, où se donnent habituellement les concerts d'été. Dites-le à votre famille, tout le canton y sera!"
En effet, le matin-même, on avait surpris sur le petites heures, une chenille verte, saoule de miel, dans la corolle d'un lys blanc.
Une araignée, qui tissait juste au-dessous, l'avait aperçue et avait donné l'alerte. Aussitôt, deux abeilles policières, guidées pas les petits fanaux des mouches à feu, étaient accourues pour arrêter la voleuse de miel.
Pauvre voleuse ! On l'avait roulée au cachot, dans une galerie souterraine, chez les fourmis, entre deux haies d'insectes qui hurlaient leur colère au passage.
L'araignée était si indignée du scandale, paraît-il, qu'elle offrit gratuitement son fil pour lier la coupable. Elle la lia si bien que la chenille avait disparue sous les câbles, recouverte comme une momie.
Un gros barbeau, le juge de la place, avait fixé le procès au lendemain, après la rosée, dans le kiosque d'un piquet. Plusieurs places étaient déjà retenues. Tout le monde en parlait.
Tout à l'heure, les criquets ne s'injuriaient pas, ils discutaient la chose, comme des commères, chacune de leur fenêtre.
À bonne heure, le lendemain, tout un peuple d'insectes attendait sur le terrain : des criquets du voisinage avec des petits manteaux noirs, luisants comme de l'écaille; des faux bourdons en vestes jaunes; plusieurs araignées assises sur leur ventre et qui roulaient nerveusement leur peloton de fil; plus en arrière, des fourmis qui élevaient des petits murs de sable, où elle grimperaient tout à l'heure pour mieux voir; et des cigales qui plaçaient tout ces gens en faisant beaucoup de bruit avec leur sifflet.
Enfin, le barbeau-juge entra, solennel. La salle se leva en silence. Suivi de plusieurs barbeaux plus jeunes, le juge s'installa sur une feuille d'érable qu'on avait étendue au milieu.
La Cour était ouverte. Les deux abeilles policières, sur un signal, amenèrent l'inculpée sur leurs épaules et brutalement la culbutèrent sur le tapis. Elle roula inerte, sans se plaindre. Il y eut un frisson dans l'auditoire. On dût sortir deux jeunes éphémères qui avaient perdu connaissance.
Alors, l'avocat des fleurs, une guêpe savante, débita avec chaleur l'acte d'accusation, toute la marche du drame : comment la chenille s'était faufilée dans le lys, son entrée avec effraction dans la chambre à miel, sa saoulade et sa soufrance, l'agonie, puis la mort du beau lys blanc.
Voilà qui était bien dit. L'avocat fut interrompu plusieurs fois par des applaudissements, des réflexions et même des huées.
Le barbeau-juge demanda le silence parfait pendant que le jury réfléchissait. Il réfléchit, et par la bouche du plus vieux, une puce qui se grattait toujours, déclara ceci : "Nous avons trouvé la chenille coupable!".
De toutes les loges d'insectes sortit un grand brouhaha. Quelques-uns étaient pour, d'autres contre.
Enfin, le juge se leva et dit : "-La chenille est coupable. Mais devant des opinions si partagées, nous ne pouvons la condamner à mort.
Plusieurs crièrent : "L'exil ! L'exil !". Ce qui fut décidé. Aussitôt, quatre hannetons cassèrent des brins de foin, les plièrent pour faire un radeau, qu'ils traînèrent jusqu'au ruisseau. La foule entière se rua à leur suite. Les maringouins, les mouches, les pucerons, tous, pêle-mêle, étaient sur la grève. Les guêpes applaudissaient. Les abeilles avaient toute les misères du monde à retenir les bourdons qui voulaient assommer la chenille cachée dans son cocon.
Les criquets faisaient de la cabale, essayaient de soulever les discussions, et plusieurs fourmis retournèrent à l'ouvrage, la tête basse, trop émues pour assister à l'embarquement.
Les grandes libellules aux fragiles ailes étaient déjà parties en vitesse pour annoncer la nouvelle dans leur marécage.
De force, la prisonnière fut déposée au milieu du radeau. Beaucoup la croyait morte, parce qu'elle était immobile. La méchante araignée s'avança et, avec beaucoup d'orgueil et de malice, ligota son ennemie au plancher du radeau. Enfin, trois insectes patineurs, sur l'ordre du juge, sautèrent sur l'eau et à grands coups de patins, poussèrent le petit navire jusqu'au courant. Et le petite navire descendit doucement vers l'exil, ballotté par les vagues qui faisaient des petites glissoires.
Les deux rives étaient noires d'insectes. Un grand nombre pleurait, d'autres se réjouissaient.
Soudain ! Ah... non. C'est difficile à dire, et incroyable, la chose que l'on vit. "Regardez, regardez !" Cria de toute sa force un maringouin. Et dans la stupéfaction et presque la terreur, on vit une chose extraordinaire : le cocon s'agiter follement, se percer, se fendre, s'ouvrir, et deux grandes ailes jaunes se déplier au soleil, s'étirer, apparaître tachetées de points noirs; des ailes cendrées de poudre d'or avec des dessins dessus, des ailes magiques, brillantes, qui battaient l'air, laissant le radeau continuer seul, passer triomphantes, majestueuses, dans l'avant-midi, au-dessus du peuple consterné qui baisait le rivage.
Le premier papillon était né. Et son premier vol se continuait par-delà les fraises, rouges d'épouvante.
Cette histoire est finie. La leçon fut grande chez les insectes qui avaient jugé la chenille trop sévèrement parce qu'elle était laide et sans défense. Même, on sût plus tard que l'araignée qui avait bâti son cocon s'était tuée..
Si on accuse le papillon d'être volage, c'est qu'il ne croit en personne. Il connaît la fragilité et l'inconstance des amitiés.
Félix Leclerc
Parler pour ne rien dire
Oh! Je sais! Vous pensez : "S'il n'a rien à dire... Il ferait mieux de se taire!" Évidemment! Mais c'est trop facile! C'est trop facile! Vous voudriez que je fasse comme tous ceux qui n'ont rien à dire et qui le gardent pour eux? Eh! bien, non! Mesdames et Messieurs, moi, lorsque je n'ai rien à dire, je veux qu'on le sache! Je veux en faire profiter les autres!
Et si, vous-mêmes, Mesdames et Messieurs, vous n'avez rien à dire, eh! bien, on en parle, on en discute! Je ne suis pas ennemi du colloque. "Mais, me direz-vous, si on parle pour ne rien dire, de quoi allons-nous parler?" Eh! bien, de rien! De rien!
Car rien... ce n´est pas rien. La preuve c'est qu´on peut le soustraire. Exemple : rien moins rien = moins que rien! Si l'on peut trouver moins que rien c'est que rien vaut déjà quelque chose! On peut acheter quelque chose avec rien! En le multipliant : une fois rien... c'est rien. Deux fois rien... ce n´est pas beaucoup! Mais trois fois rien? Pour trois fois rien, on peut déjà acheter quelque chose ... et pour pas cher!"
Cahincahabronze
Bronzebronzelebronze
Pourquoibronzetil
Parcequilestbronze
Bronzebronzelebronze
Lebronzesurunbanc
Pourquoiàcetteheure
Commelaneigeaimelhiver
Ettombesurnoslèvres
Ilbronzesurlesans
Agnès
Pour miletune
D'après l'oeuvre de Jean Pierre Augier
A.C
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