Gaston Couté, chantre des gueux, des damnés de la terre, est né à Beaugency en 1880, lycéen il collabora à la Revue littéraire et sténographique du Loiret et au Progrès du Loiret. A 18 ans, il décide de partir pour Paris. Il se produit avec succés dans les cabarets de Montmartre et écrit dans des revues anarchistes.

La misère et l'alcool l'emporteront le 28 juin 1911.

Gaston Couté, selon Victor Méric, " flagellait les tartuferies, magnifiait les misères, pleurait sur les réprouvés et sonnait le tocsin des révoltes. "

Les textes de Gaston Couté sont faits pour être lus, dits...davantage pour la bouche que pour les yeux.

J'AI FAIT DES BLEUS SUR TA PEAU BLANCHE


J'ai gardé pour d'autres nuitées
Les doux bécots au coin des yeux
Et les mignardes suçotées
Au fin bout des seins chatouilleux ;
Cette nuit, pour passer ma rage
De ne pouvoir t'avoir longtemps,
J'ai fait l'amour comme un carnage,
En gueulant, griffant et mordant.

J'ai fait des bleus sur ta peau blanche
A grands coups de baisers déments :
Ton corps est un champ de pervenches...
Va trouver tes autres amants !..

Va les trouver, tes amants chouettes ;
Le petit crétin bien peigné
Ou le vieux birbe à la rosette,
Dont mon coeur a longtemps saigné !...
Va dévoiler devant leurs couches
Tes bras et ta poitrine ornés
Du bouquet de mes fleurs farouches,
Et fais-leur sentir sous le nez !...

Va les trouver l'un après l'autre :
Petit jeune homme et vieux monsieur...
Va les trouver pour qu'ils se vautrent
Parmi tes bleus qui sont mes bleus !
Et que ces bleus railleurs leur disent,
Avec mon amour éclatant,
Leur muflerie et leur sottise...
Et toi... .dis-leur d'en faire autant !

JOUR DE LESSIVE

Je suis parti ce matin même,
Encor soûl de la nuit mais pris
Comme d'écœurement suprême,
Crachant mes adieux à Paris...
Et me voilà, ma bonne femme,
Oui, foutu comme quatre sous...
Mon linge est sale aussi mon âme...
Me voilà chez nous !

Ma pauvre mère est en lessive...
Maman, Maman,
Maman, ton mauvais gâs arrive
Au bon moment !...

Voici ce linge où goutta maintes
Et maintes fois un vin amer,
Où des garces aux lèvres peintes
Ont torché leurs bouches d'enfer...
Et voici mon âme, plus grise
Des mêmes souillures - hélas !
Que le plastron de ma chemise
Gris, rose et lilas...

Au fond du cuvier, où l'on sème,
Parmi l'eau, la cendre du four,
Que tout mon linge de bohème
Repose durant tout un jour...
Et qu'enfin mon âme, pareille
A ce déballage attristant,
Parmi ton âme - à bonne vieille !
Repose un instant...

Tout comme le linge confie
Sa honte à la douceur de l'eau,
Quand je t'aurai conté ma vie
Malheureuse d'affreux salaud,
Ainsi qu'on rince à la fontaine
Le linge au sortir du cuvier,
Mère, arrose mon âme en peine
D'un peu de pitié !

Et, lorsque tu viendras étendre
Le linge d'iris parfumé,
Tout blanc parmi la blancheur tendre
De la haie où fleurit le Mai,
Je veux voir mon âme, encor pure
En dépit de son long sommeil
Dans la douleur et dans l'ordure,
Revivre au Soleil !...   

A.C

Comme un type qui a mal tourné...

Qu'est-ce-que vous voulez
J'suis un type qui a mal tourné

Déjà enfant quand j'allais à l'école
Où l'on n'm'voyait pas très souvent
J'préférais les mûres les chansons et les cabrioles
Dénicher les oisillons dans les buissons

Comme disait ma pauv' mère
T'es un môme qui va mal tourner !

Ma pauv'mère avait d'l'idée
J'ai tous les vices
J'ai froid je bois je fume
Pas qu'd'la réglisse
Et v'là qu' j'm'enrhume
Rien que d'en parler

Qu'est-ce-que vous voulez
J'ai trop voulu être libre
Comme lorsqu' j'étais écolier
J'n'ai pas su trouver l'équilibre
Ni une place dans la société

J'suis comme un type qui a mal tourné

Même ma Nicole
Elle en a eu ras-le-bol
De m'voir rentrer presqu' chaqu' soir
Tout barbouillé de désespoir

Rien à offrir rien à donner
J'suis pas rentier
J'n'ai pas d'métier
Dont j'peux m'vanter

J'n' suis qu'un type
Qui a mal tourné
Un chansonnier
Mal décoré

( un petit clin d'oeil à l'univers de Gaston Couté )

d'après l'oeuvre d'Abraham Mintchine

Voici un lien : http://mintchine.com/

Agnès

Je trinque à la santé
des indignés
des oubliés
des déshérités

à ceux qui en ont assez de trinquer
je lève mon verre de l'amitié

je trinque à la santé
de Léo l'accordéoniste
de Sacha Micha tendant les cordes
d'une balalaïka
et les dés de la destinée
roulant sous la table de l'estaminet

je trinque à la santé
du ruisseau qui s'entend encore
sous la noirceur du bitume

je trinque au pont Mirabeau
et dessous coule la Seine

je trinque à la santé
de ceux qui ont osé dire non
quand ON attendait un oui à l'unisson

je trinque à ta santé
frère de solitude
toi qui as su dire oui
sans chercher à savoir d'où je venais

à toi Douce
qui un jour me prit la main
sans la retenir
et moi me regardant mourir
dans ton sourire

au "gisant vénitien"
aux "poètes assassinés"
aux grands qui portent encore sur leur visage
leurs yeux d'enfants

je trinque aux pavés de Paris
battus tous les samedis
et les jours de criée

je trinque à la santé
de la vie
aux rimes pauvres
aux rimes riches
qu'est-ce- que ça peut faire
s'il manque des pieds
en poésie
on peut tout faire

je trinque à la santé
du désespoir
quand il est le seul
à me tenir chaud le soir

je trinque à la santé
du soleil et de la pluie
à la lumière à son ombre
aux ailes de l'espoir

je trinque à la santé
de l'océan
à sa musique
à ses vagues limpides
à ses peintures d'histoires

je trinque à la santé
de ceux que j'ai aimés
aujourd'hui dispersés
aujourd'hui disparus

je trinque à la santé
de mes rêves perdus
ceux que j'ai oubliés
ceux que j'ai vécus
ceux qui ne sont pas encore nés

je lève mon verre
à tout ce que je n'ai pas encore é-crit

Agnès

 
d'après l'oeuvre d' Abraham Mintchine, le buveur 4 - Vo

Eclipse

La terre et la lune

s'épousent parfois.

Exactement.

*

Ciel

Ciel ?

Beau

Je ne le vois

qu'à travers les nuages

*

Où sommes-nous

Dans la lune

Et si loin

des étoiles

*

Grains

Je compte

un peu

passionnément

mes grains

de raisin

*

Océan

On frappe à la vitre

- Qui est là ?

-...

- C'est l'océan

*

Cygnes

Comment vous dire

je vous aime

si les cygnes s'éloignent

*

Feuille

C'est l'heure

Une feuille saute

sans parachute

*

Arbre

Ton squelette nu

ne cache plus les enfants

ni les amoureux

*

Le silence

Le silence

prend la place

de la lumière

*

Hiver

Le paysage

a oublié

son texte

Agnès